Die Liebe ist ein Dieb und der Pirat der Träume

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Im Namen der Liebe geben wir Lebensziele auf, vernachlässigen Freundinnen und nehmen zu - und was bleibt, wenn die Liebe dann gestorben ist? Dieser Frage geht Redakteurin Kate Winters alias Piratin Kate in ihrer vielbeachteten Rubrik der Zeitschrift "True Love" nach. Aus vollem Herzen, denn seit sie sich von dem Skilehrer Gabriel getrennt hat, scheint von ihren einstigen Träumen nicht mehr viel übrig. Dass sie über viertausend Leserbriefe erhält, sollte sie trösten: Anderen geht es offensichtlich nicht besser. Aber bis Kate erkennt, dass man eigene Träume verfolgen und wahre Liebe finden kann, sind viele Anschläge auf ihrer Computer-Tastatur und noch mehr Küsse von ihrem Jugendfreund Peter Parker nötig...

Erscheinungstag 10.03.2013
ISBN / Artikelnummer 9783955762124
Seitenanzahl 416
E-Book Format ePub

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Leseprobe

Claire Garber

Die Liebe ist ein Dieb und der Pirat der Träume

Roman

Aus dem Englischen von

Gabriele Ramm

MIRA^® TASCHENBUCH

MIRA^® TASCHENBÜCHER

erscheinen in der Harlequin Enterprises GmbH,

Valentinskamp 24, 20354 Hamburg

Geschäftsführer: Thomas Beckmann

in der Harlequin Enterprises GmbH

Deutsche Erstveröffentlichung

Titel der nordamerikanischen Originalausgabe:

Love Is A Thief

Published by arrangement with

HARLEQUIN ENTERPRISES II B.V./S.àr.l

Konzeption/Reihengestaltung: fredebold&partner gmbh, Köln

Umschlaggestaltung: pecher und soiron, Köln

Redaktion: Daniela Peter

Titelabbildung: pecher und soiron, Köln; Getty Images, München

Autorenfoto: © Harlequin Enterprises S.A., Schweiz

Satz: GGP Media GmbH, Pößneck

ISBN 978-3-95576-212-4

www.mira-taschenbuch.de

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eBook-Herstellung und Auslieferung:

readbox publishing, Dortmund

www.readbox.net

VORWORT

Üblicherweise verkündet man öffentlich, dass man über seine letzte Beziehung hinweg ist, indem man sich auf eine neue einlässt. Es ist ungefähr so, als würde man ein großes Banner in die Luft halten, auf dem steht:

Schaut alle her! Ich habe jemand anderes gefunden. Mir geht es gut. Ich bin nicht mehr allein. Jemand anderes braucht mich. Jemand hat sich entschieden, mit mir zusammen zu sein. Meine letzte Beziehung war völlig irrelevant, genau genommen kaum wahrnehmbar, ungefähr so unbedeutend wie die Flusen in meinem Bauchnabel. Meine Exfreundin ist lediglich eine Fluse auf meinem Bauch gewesen.

Meiner Meinung nach ist das alles Quatsch. Ich glaube, du setzt erst dann ein öffentliches Zeichen, dass du über deine letzte Beziehung hinweg bist, wenn dich die Meldungen zum Beziehungsstatus nicht mehr interessieren, wenn du gar nicht auf die Idee kommst, dir deine Zeit mit dem Verfassen von Statusmeldungen und unwichtigen Nachrichten zu vertreiben, weil du dein Leben und das, was du tust, liebst.

Das vorausgeschickt, muss ich zugeben, dass ich noch immer Gefühle für Gabriel hege. Und die Tatsache, dass er, nur wenige Wochen nachdem wir uns getrennt hatten, eine neue Beziehung eingegangen ist, na ja, das hat mir emotionale Schmerzen bereitet, wie ich sie vorher noch nie erlebt hatte. Dabei spielt es auch keine Rolle, ob ich daran glaube, dass seine lächerliche Beziehung mit einer abgemagerten Französin mit großen (unechten) Titten und begrenztem Verstand von Dauer sein wird oder nicht. Er hatte jemand anderes gefunden, sie waren zusammen im Urlaub und machten Fotos, viele Fotos, die sie dann auf Facebook in ein Album mit dem Namen „True Love“ packten, während ich nichts weiter als eine Fluse war.

Aber es war ja nicht nur, dass ich Gabriel verloren hatte, sondern vor allem die Tatsache, dass ich so verdammt traurig über unsere Trennung war, dass mir schon bei dem Gedanken, mit jemand anderem zusammen zu sein, schlecht wurde. Ich wollte niemand anderen küssen. Ich wollte mit niemand anderem Sex haben und mein Zuhause mit ihm teilen. Ich wollte ihn, Gabriel.

Und da ich nun mal nicht in der Lage war, ihn durch irgendjemanden zu ersetzen, und es auch nicht schaffte, den Heilungsprozess zu beschleunigen, musste ich irgendwie die Zeit überbrücken.

Denn genau genommen könnte es gut sein, dass ich tatsächlich die Frau bin. Sie wissen schon, welche ich meine. Die Frau, die aus unerfindlichen Gründen keinen Mann abbekommt, keine Kinder kriegt und der auch kein romantisches Happy End vergönnt ist. Also brauchte ich einen Plan. Ich musste zum Wesentlichen zurückkehren und mir ein paar sehr wichtige Fragen stellen:

Was tat ich gern?

Was habe ich nicht tun können, weil ich mit Gabriel zusammen war?

Was habe ich nicht tun können, weil ich mich verliebt hatte?

Und noch wichtiger: Was würde ich gern den Rest meines

Lebens tun, wenn ich mich nie wieder verlieben würde?

DAS WAR DER AUSGANGSPUNKT, DER MICH WIRKLICH INTERESSIERTE.

ANFANG

Hi, hier ist Gabriel, ich kann im Moment nicht ans Telefon kommen, aber wenn Sie eine Nachricht hinterlassen, rufe ich zurück.“

1990 hat ein Mann namens Tim Berners-Lee das World Wide Web erfunden. Er ist auf der Suche nach einem Weg gewesen, wie Teilchenphysiker überall auf der Welt zeitgleich Zugang zu denselben Informationen bekommen konnten.

„Hi, hier ist Gabriel, ich kann im Moment nicht ans Telefon kommen, aber wenn Sie eine Nachricht hinterlassen, rufe ich zurück.“

Wie bei so vielen Dingen im Leben kam letztlich etwas ganz anderes dabei heraus, als anfangs vorgesehen. Die Saat, die er gesät hatte, wuchs und gedieh, bis seine Erfindung so weitreichend war, dass es jeden Einzelnen von uns auf unbeschreibliche Art und Weise betraf.

„Hi, hier ist Gabriel, ich kann im Moment nicht ans Telefon kommen, aber wenn Sie eine Nachricht hinterlassen, rufe ich zurück.“

Das Internet versorgt uns jetzt mit kostenlosen und frei zugänglichen Informationen. Es kann einem dabei helfen, eine Fremdsprache zu erlernen, einen Schuh zu besohlen, eine neue Küche einzubauen oder einen Satelliten zu konstruieren, der den Mond umkreist.

„Hi, hier ist Gabriel, ich kann im Moment nicht ans Telefon kommen, aber wenn Sie eine Nachricht hinterlassen, rufe ich zurück.“

Man kann seine Firma darüber betreiben, die Liebe seines Lebens treffen, ein Rezept für ein Pilzrisotto finden, bevor man seinen eigenen Kessel flickt und sich anschließend über die Ursprünge des Wortes „kaputt“ informiert.

„Hi, hier ist Gabriel, ich kann im Moment nicht ans Telefon kommen, aber wenn Sie eine Nachricht hinterlassen, rufe ich zurück.“

Ich kann im Internet auch so gut wie alle Bilder sehen, die man sich nur vorstellen kann. Ich habe mir das Innere eines Atoms angeschaut, die Farbe der Marsoberfläche, was meine Cousine zweiten Grades kürzlich in Sydney auf ihrer Geburtstagsparty getragen hat, und ich habe den Gesichtsausdruck von Nelson Mandela gesehen, an dem Tag, als er aus dem Gefängnis entlassen wurde. Aber das Neueste, was das Internet mir offenbart hat, das größte Geschenk von allen, sind die Fotos meines Verlobten im Urlaub – ein Urlaub, den er, wie ich vermute, mit seiner neuen Freundin verbracht hat. Und auf diesen Fotos kann man, auch wenn man nicht Tim Berners-Lee ist, erkennen, dass er sein absolut funktionstüchtiges, internetfähiges Mobiltelefon dabeihat. Das gleiche Telefon, an das er zurzeit offenbar nicht rangehen kann.

„Hi, hier ist Gabriel, ich kann im Moment nicht ans Telefon kommen, aber wenn Sie eine Nachricht hinterlassen, rufe ich zurück.“

„Wie es aussieht, kommt sie nicht wieder hoch“, sagte Federico zu meiner Grandma. Alle hatten vor ungefähr fünfundvierzig Minuten aufgehört, direkt mit mir zu sprechen. Sie hatten über mich geredet, über meinen Kopf hinweg, um mich herum, aber nie direkt mit mir. Grandma bückte sich und versuchte, mir das Handy aus der Hand zu nehmen, doch meine Finger umklammerten es wie eine menschliche Klaue oder wie ein seltsames Gerät, das unkonventionelle Männer vielleicht in Soho erwarben.

„Schätzchen, du musst mir das Telefon geben“, erklärte sie und versuchte erneut, es mir zu entwenden. Ich klammerte mich daran fest, als wäre es mein einziges Portal zurück nach Hause. Ein kleiner Kreis von Leuten hatte sich um uns geschart. Anscheinend kommt es nicht so häufig vor, dass eine dreißigjährige Frau mitten auf dem Flughafen Heathrow auf dem Boden sitzt, umgeben von ihrem Gepäck, und in Tränen ausbricht.

„Ein Versuch noch?“, flehte ich Grandma an, während Federico von einem Neugierigen zum anderen wanderte, um die Leute mit Geschichten über den Grund für meine Tränen aufzuklären.

„Na ja, ich hab’s ihr ja gesagt, jawohl, das habe ich“, versicherte er seinem Publikum. „Ich habe ihr gesagt, als sie dorthin zog: ‚Du kannst diesen Franzosen nicht trauen.‘ Wegen ihrer politischen Geschichte, von der ich übrigens ein großer Fan bin, vor allem von dieser bewundernswerten Marie Antoinette … Haben Sie den Film gesehen? Tolle Kostüme, einfach toll, obwohl es die weiblichen Formen ja enorm eingeengt hat. Nein, ich meine, wegen der Sprachbarrieren. Denn man kann doch echt nicht wissen, ob man den anderen wirklich richtig versteht, oder? Wer hat zum Beispiel festgelegt, dass ein pomme ein Apfel ist? Und was ist, wenn die eigentlich auf einen Baum gezeigt haben, als sie pomme gesagt haben, während wir zur gleichen Zeit auf einen Apfel geguckt haben, weil wir gerade hungrig waren, also nennen wir einen Baum einen Apfel, und jetzt sind die Franzosen total verwirrt, weil’s bei uns im Supermarkt so viele verschiedene essbare Bäume gibt? Na, das ist doch ein totales Chaos, jawohl!“

„Wie kann es angehen, dass er mit einer anderen zusammen ist?“, wollte ich von meinem Publikum wissen, das aus neunzehn Frauen unterschiedlichen Alters sowie einem Sicherheitsmenschen namens Albert bestand. Der andere Sicherheitsbeamte, Jim, war losgegangen, um mit den Leuten vom britischen Zoll zu sprechen, die Angst hatten, dass ich eine Selbstmordattentäterin war. „Wie kann das sein?“, fragte ich erneut. „Wenn ein Mensch für einen anderen bestimmt ist, dann muss er sich doch total unvollkommen und eingeengt fühlen, so wie ein Puzzleteil, das man an den falschen Platz legt. Er ist im falschen Puzzle!“, verkündete ich, wobei sich meine Stimme schon fast überschlug. Ich glaube nicht, dass irgendjemand in Terminal fünf auf dem Londoner Flughafen Heathrow glaubte, dass Gabriel am falschen Platz in einem Puzzle lag, es sei denn, ein Puzzle war eine schmutzige Metapher. „Also, was soll ich tun?“

„Vielleicht könnte sie versuchen, ihn noch ein letztes Mal anzurufen, ein allerletztes Mal?“, meinte eine Dame nervös zu meiner Grandma.

Ich schaute in die Gesichter des menschlichen Zaunes, der um mich herum errichtet worden war, und sah, dass alle zustimmend nickten. Grandma seufzte. Also schaltete ich mein Handy laut und drückte zum letzten Mal die Wahlwiederholung. Ich hielt das Telefon in die Luft, damit alle mithören konnten, und sah die anderen an. Die anderen sahen mich an. Dann sahen wir alle auf das Telefon.

„Hi, hier ist Gabriel, ich kann im Moment nicht ans Telefon kommen, aber wenn Sie eine Nachricht hinterlassen, rufe ich zurück.“

Daraufhin schwiegen alle ein bisschen. Genau genommen glaube ich nicht, dass man ein bisschen schweigen kann. Es ist eine Sache von entweder oder. Wir schwiegen. Und niemand mochte mir in die Augen sehen.

Also schaltete ich mein französisches Handy endgültig aus und reichte es Grandma Josephine, die es umgehend in den nächstgelegenen Mülleimer warf.

Dann saß ich einfach nur da, auf dem gut polierten Fußboden im Terminal fünf des Flughafens Heathrow, saß einfach da, umgeben von sämtlichen meiner irdischen Besitztümer, und weinte und weinte und weinte noch ein bisschen mehr. Wenn jede Träne ein Stück meiner Seele war, dann würden sie mich nie wieder zusammenflicken können.

SECHS MONATE SPÄTER …

E s ist das, was ich wirklich am meisten hasse – okay, abgesehen von den Geräuschen, die jemand beim Essen macht. Der erste Platz geht auf jeden Fall an die Geräusche, die die Leute machen, wenn sie essen, vor allem die Kau- und Schluckgeräusche hasse ich, aber auch alles, was vorher passiert – das Klirren von Messer und Gabel auf dem Teller, wenn es in einem Zimmer ganz ruhig ist, das Geräusch, wenn jemand seinen Mund voller Spucke öffnet, und am allerschlimmsten ist es, wenn jemand mit der Gabel gegen die Zähne stößt, während er sein Essen in sich hineinschaufelt. Zugegeben, man kann wohl sagen, dass ich ein klitzekleines Problem mit Essgeräuschen habe. Aber gleich danach, gleich hinter dieser Sache mit den Essgeräuschen, hasse ich am allermeisten Liebeskummer, und dabei muss ich mich täglich bei der Arbeit damit abplagen, denn nach dem „Vorfall“ auf dem Flughafen Heathrow, Terminal fünf, hat mein Freund Federico mich dazu überredet, mit ihm in der Redaktion der Zeitschrift „True Love“ zu arbeiten.

Ursprünglich war es Grandma Josephines Idee gewesen. Sie hatte gemeint, es sei wichtig, dass man sich beschäftige, wenn man sich innerlich leer und zerbrochen fühle. Dann hatte sie noch was davon gesagt, dass man seine eigene Miete zahlen müsse, bevor sie etwas über Inflation und steigende Milchpreise gemurmelt hatte. Also gehe ich jetzt jeden Tag zusammen mit Federico zur Arbeit, und dort werde ich mit einer Vielzahl von grässlichen Essgeräuschen und massenhaft Liebeskummer konfrontiert, obwohl unsere Leserinnen nie etwas von dem Liebeskummer erfuhren. Nein, bei „True Love“ sah alles nach eitel Sonnenschein und Liebesglück aus, und ich hasste das, ich hasste diesen eitel Sonnenschein und das angebliche Liebesglück.

„Na, das ist ein pussymäßiges Rätsel, genau das ist es“, sagte Chad, während er um den riesigen herzförmigen Tisch herumging, der in der Mitte des riesigen herzförmigen Konferenzzimmers stand. „Wann, zur Pussy, haben wir das letzte Mal so viel Post bekommen?“, wollte er bei seiner zweiten Runde durchs Zimmer wissen.

Loosie, seine aufdringliche vierundzwanzigjährige amerikanische Assistentin, schritt hinter ihm her und blätterte wie ein unangenehmer Linienrichter in ihrem Notizblock.

„2001, Chad“, sagte sie und blätterte zur richtigen Seite. „Gleich nach dem Anschlag am 11. September.“

„Was, zum Teufel, hab ich denn dann verpasst?“, wollte Chad wissen und schaute jeden im Raum an. „Warum stehen hier siebenundzwanzig Säcke voll mit Post? Worüber, zur Hölle, haben wir im letzten Monat geschrieben?“ Es war allgemein bekannt, dass Chad noch nie seine eigene Zeitschrift gelesen hatte. Er überprüfte nicht einmal den Inhalt, bevor er in den Druck ging. „Was hatten wir für Anzeigen drin?“, fragte er in die Runde. „Hat die verdammte Post mal wieder alles versaut und vergessen, uns die Briefe für die letzten pussymäßigen elf Jahre zuzustellen? Was, zur Pussy, war in den letzten Ausgaben so aufregend?“

Sämtliche Kollegen drehten sich langsam zu mir herum, um mich anzustarren. Sie sahen in etwa so aus wie die Pantomimen mit den weißen Gesichtern, nur sehr viel Angst einflößender. Ich sagte, sämtliche Kollegen drehten sich zu mir herum, doch das stimmte nicht ganz. Chad bildete die Ausnahme. Der hatte gerade seine dritte Runde durchs Zimmer angetreten, marschierte um seinen ganz besonderen Tisch, während er ziemlich geräuschvoll einen roten Apfel in sich hineinstopfte.

Besagter Konferenztisch war riesig, eine Maßanfertigung und das Geistesprodukt von oben erwähntem Chad. Er hatte einen herzförmigen Tisch mit einer rosa gefärbten Tischplatte haben wollen, auf dem die Worte „True Love“ per Sandstrahl verewigt worden waren; und er hatte einen Platz haben wollen, um die Füße draufzulegen. Er hatte einem italienischen Tischler viel Geld dafür gezahlt, um dieses Teil herzustellen, den Tisch und einen dazu passenden herzförmigen Stuhl, der mit knallrotem Samtstoff bezogen war und auf beängstigende Weise aussah wie eine Muppet-Figur von der Schattenseite der Sesamstraße. Seit ich bei „True Love“ arbeitete, hatten sich schon achtzehn Mitarbeiter an dem riesigen Tisch verletzt. Allein sieben hatten sich an der scharfen Kante der Glasplatte gestoßen; die Herzspitze hatte bei zwei Kollegen zu Blutverlust geführt; und Mark aus der Marketingabteilung hatte sich vor fünf Monaten sein Knie angeschlagen und humpelte immer noch. Der Tisch war extrem gefährlich, und das wusste Chad auch.

„Es ist ja nicht nur die Post, Chad“, sagte Loosie und warf mir einen bösen Blick zu, während sie eine weitere Seite in ihrem Notizblock aufschlug. Federico gab einen merkwürdigen Laut von sich. Wenn er gekonnt hätte, wäre er vermutlich in die Nespresso-Maschine geklettert und hätte sich dort ertränkt. Ich hatte mir ganz bewusst einen Platz in der Nähe der Tür gesucht, weil ich in dem Moment, als der Postbote aufgetaucht war, gewusst hatte, dass wir bis zu 27 Säcke tief in der Bredouille steckten, und ich gehöre nicht zu den Frauen, die sich schämen, davonzulaufen. Nachdem man mich nur mithilfe von Psychotherapeuten vom Flughafen Heathrow wegbekommen hat, ist mir gar nichts mehr peinlich.

Loosie öffnete den Mund, um etwas zu sagen, und Federico kauerte sich zusammen, als würde er im nächsten Moment eine Explosion erwarten. Ich beugte mich vor und legte meine Stirn auf die kühle Glasplatte des Konferenztisches. Nie im Leben würden wir damit durchkommen.

Die Sache war nämlich die, mein Job bei „True Love“ sollte eigentlich total einfach sein, und damit meine ich, dass eigentlich keine Möglichkeit bestand, irgendetwas zu vermasseln. Das Einzige, was ich tun musste, war, die Briefe zu lesen, die unsere Leserinnen uns schickten, und sie dann umzuschreiben, damit sie interessanter klangen. Mehr nicht. Unsere Leserinnen schrieben uns (meistens zu Hunderten) und teilten ihre Liebesgeschichten mit uns. Sie schrieben uns, wie sie ihre wahre Liebe getroffen hatten oder was sie alles aufgegeben hatten, um ihre wahre Liebe zu retten, oder wie sie vielleicht ihre wahre Liebe wieder entfacht hatten. Daraus suchte ich mir die besten aus, rief die Frauen an, führte ein Interview mit ihnen und fasste ihren ganz besonderen Moment dann zu einem tausend Wörter umfassenden, herzzerreißenden genialen Text zusammen – für ein winziges Gehalt und ohne dafür jemals auch nur ansatzweise Anerkennung als Autorin zu bekommen. In der Welt der Autoren gehöre ich zum Bodensatz. Ich werde Ghostwriter genannt und bin tatsächlich ein Geist, im wahrsten Sinne des Wortes.

Ach übrigens, bevor ich fortfahre, möchte ich noch kurz festhalten, dass ich eine hoffnungslose Romantikerin bin. Ich liebe die Liebe und warte wie Aschenputtel geduldig auf meinen Märchenprinzen, der auf einem Pferd, einem Esel oder meinetwegen auch in einer der typischen schwarzen Londoner Taxen daherkommt. Oder zumindest war es so. Mein Märchenprinz sollte mich entführen, mich an einen tollen Ort bringen und mir sagen, dass ich mir weder Sorgen um die unglaublich hohen Immobilienpreise zu machen bräuchte noch um die Finanzierung meiner Rente. Natürlich sollte mein Prinz gut aussehen, humorvoll sein, meine innersten Gedanken lesen können und einen mittelgroßen bis gigantischen Penis haben. Aber die Leserinnen von „True Love“ berichteten mir immer wieder, dass keine große Chance bestand, dass überhaupt ein Märchenprinz aufkreuze, und wenn, dann sei das erst der Anfang aller Sorgen, die man in Sachen Prinz haben könne. Denn es war durchaus möglich, dass der Prinz nicht die oben genannten, genau umrissenen Charaktereigenschaften aufwies; genau genommen hatten einige Leserinnen verlauten lassen, dass ihr Märchenprinz nicht eine einzige davon besaß. Und trotzdem verliebten sie sich alle, nur um dann festzustellen, dass Liebe Aufmerksamkeit erfordert; Liebe erfordert Kompromisse; Liebe erfordert Zugeständnisse. Liebe ist schwierig am Leben zu erhalten, es ist schwierig, weil man sich ständig kümmern muss, und sie ist nicht kontrollierbar. Im Laufe der Zeit ist fast allen unseren Leserinnen die verdammte Liebe wieder abhandengekommen, und sie wurden wieder zu wartenden Prinzessinnen. Natürlich erfuhr unsere treue Leserschaft nichts darüber. Wir zeigten ihnen immer nur das Endergebnis, wenn alle Teile wieder perfekt zusammengefügt waren. Aber ich sah die Leere dazwischen, erfuhr etwas über „die schreckliche Zeit, als ich ihn verloren habe“ oder „Warum war ich nicht gut genug für ihn?“ oder „Ich habe fünfzehn Jahre meines Lebens für ihn aufgegeben“. „Er wollte keine Kinder“; „Ich habe meinen Studienplatz für ihn aufgegeben“. „Ich habe seinetwegen etwas aufgeschoben; bin seinetwegen irgendwo nicht hingefahren; er isst kein scharfes Essen, also habe ich seit zwölf Jahren keine indischen Gerichte mehr gegessen; er mag mich lieber blond, dünn, dick, gebräunt, gewachst, haarig …“

Frauen schienen sich durchgängig den Wünschen der Männer unterzuordnen, selbst wenn die Männer das gar nicht ausdrücklich forderten. Das habe ich nie gehört, sondern immer nur, dass die Frauen es von sich aus zu tun schienen. Meine Grandma sagt immer: „Unterwirf dich niemals den Männern, Kate, unterwirf sie dir!“, und ich denke, damit meint sie, dass man sich darüber klar werden soll, was man mit seinem Leben anfangen will, und dass man dafür sorgen soll, dass der Mann in diese Pläne hineinpasst, statt sich darauf zu konzentrieren, was der Mann für Bedürfnisse hat, um sich dann daran anzupassen, um sich zu verbiegen, zu ändern oder auf faule Kompromisse einzugehen, um es ihm recht zu machen. Ich fand das immer ein wenig verwirrend, denn ich dachte, die Zeiten der Unterdrückung wären längst vorbei. Aber anscheinend war das Unterordnen eine universelle Macht, so wie eine riesige Art von Peitsche oder ein unsichtbares Kraftfeld, das Menschen bei anderen anwenden können. Meine Grandma kennt sich mit solchen Sachen aus, denn sie ist eine bekannte Feministin und obendrein noch eine sehr produktive. Sie hat Bücher und Artikel über alles geschrieben, was mit Frauen und Männern zu tun hat und mit Kraftfeldern der Unterdrückung. Während meiner Kindheit, die ich bei ihr verbracht habe, war ich ständig von Bergen von Manuskripten und Artikeln umgeben. Zusammen mit meinem besten Freund Peter bin ich um die Stapel herumgelaufen, und dabei haben wir so getan, als wären es Papierbäume in Papierwäldern; was eigentlich lustig ist, denn es waren ja Bäume gewesen, bevor sie von irgendwelchen Burgerketten abgeholzt wurden, damit sie dort auf dem frisch abgeholzten Land Kühe weiden lassen konnten, und dann zu Papier verarbeitet wurden, damit wir Papierbäume daraus bauen konnten.

Und das war es, worüber ich in „True Love“ schreiben wollte, nicht über die Kühe und die Bäume und die globale Abholzung der Wälder, das gehört wohl eher ins „Time Magazine“ als in „True Love“, nein, ich wollte, dass in „True Love“ über die Dinge geschrieben wurde, die die Liebe stahl. Ich wollte Frauen helfen, loszuziehen und sich diese Dinge zurückzuholen. Ich wollte ihnen helfen, sich all die Dinge zurückzuerobern, die ihnen die Liebe gestohlen hatte. Und ich wollte von ihnen hören, was ich tun sollte, eine dreißigjährige Frau, die sich beziehungstechnisch gesehen auf dem Ground Zero befand und ihr Loveboat, also ihr Traumschiff, verpasst hatte. Besser gesagt war ich von meinem Co-Kapitän in einer herzlosen Meuterei von meinem Traumschiff über Bord geworfen worden, aber das ist reine Semantik, und ich will hier ja niemanden langweilen (aber es ist wahr). Also habe ich das Chad vorgeschlagen. Ich sagte: „Chad, ich möchte losziehen und all das zurückerobern, was die Liebe gestohlen hat. Das soll ungefähr so werden wie bei „Challenge Anneka“1, aber mit Liebe und einem gelegentlichen Abklatschen, bitte, lass mich das machen, Chad, bitte. Gib mir etwas, woran ich glauben kann, nachdem aus meinem Doppelbett ein Einzelbett geworden ist.“

Und ich hatte vor, das weiterzuführen, jeden Tag wollte ich den Frauen helfen, ihre von der Liebe gestohlenen Träume zurückzuerobern, bis der Schmerz in meinem Herzen verschwunden wäre und das Wort „Gabriel“ oder „Gabe“ – hin und wieder reichte sogar schon ein „Ga“ – mir nichts mehr ausmachte oder mich in Tränen ausbrechen ließe. Denn was Märchenprinzen anging, hatte sich meiner als erbärmlicher Schrott entpuppt, und ich vermutete, dass ich nicht die erste Frau war, die feststellen musste, dass der ihr zugedachte Märchenprinz ein bisschen scheiße war. Doch Chad hatte nur gesagt: „Nein.“

Woraufhin ich prompt in Tränen ausgebrochen war, denn seit der Trennung war ich zu einer echten Heulsuse geworden. Vorher hatte ich immer geglaubt, wir Briten wären stoisch und wasserfest, doch jetzt schossen mir die Tränen schnell, reichlich und ohne groß provoziert worden zu sein aus den Augen.

Und bisher war das Kontroverseste, was die Zeitschrift je veröffentlicht hatte, ein vierhundert Wörter umfassender Artikel über die körperlichen Beschwerden bei Liebeskummer gewesen, die tatsächlich vergleichbar waren mit den körperlichen Beschwerden bei Drogenentzug (was zum Trost für all diejenigen, denen es gerade nach einer Trennung richtig schlecht geht, übrigens wirklich wahr ist). Nein, „True Love“ hatte stets munter die Vorzüge der Liebe gelobt und den Leserinnen beigebracht, wie sie möglichst viel davon bekommen konnten, was häufig genug durch den Kauf der vielen Produkte, für die Chad in der Zeitschrift werben ließ, ermöglicht werden sollte, damit sie, wenn sie die Liebe schließlich gefunden hatten, an uns schreiben und die Freude mit uns teilen konnten. Das zumindest war der Standpunkt, den die Redaktion bis zum vergangenen Freitag vertreten hat …

Ach ja, übrigens, bevor Loosie wieder anfängt loszureden, sollte ich vielleicht erwähnen, dass sie es auf mich abgesehen hat, seit ich mich über ihren amerikanischen Akzent lustig gemacht habe – darüber und über die Tatsache, dass sie so schnell und so laut wie eine Schlagbohrmaschine redet, sowie über die alberne Schreibweise ihres Namens …

„Wie ich schon sagte, Chad, es ist nicht nur die Post.“ Wütend funkelte sie mich an. „Wir haben eine ungewöhnlich hohe Anzahl von Nachrichten auf dem Anrufbeantworter, dreihundert auf der Hauptleitung, einhundertzwanzig auf dem Nebenanschluss, und dann ist da noch dieses Ding, das sich Fax nennt, das ständig irgendwelche Papierseiten ausspuckt, auf denen offenbar handgeschriebene Mitteilungen stehen. Ich habe in der IT-Abteilung angerufen und denen gesagt, sie sollen das Ding abholen. Außerdem haben wir eine Reihe von Präsentkörben von irgendwelchen Motivationsrednern bekommen, sind von den Verlegern fast sämtlicher Autoren von Selbsthilfebüchern aus Westeuropa kontaktiert worden, und die BBC hat inzwischen schon dreimal angerufen, und Kate, na ja, Kate hat heute anscheinend auch massenhaft Nachrichten bekommen.“ Sehen Sie, ich hab’s doch gesagt, oder nicht? Sie hasst mich. „Ja, massenhaft Leute haben angerufen und gesagt, sie wollen mit Seeräuber Kate sprechen.“ Oh nein. „Und die meisten Briefe sind anscheinend auch an Seeräuber Kate adressiert.“ Ich sah quer durchs Zimmer zu Federico, aber der summte leise vor sich hin und blickte in eine andere Richtung. „Und alle, die Kontakt mit uns aufgenommen haben, wollen mit uns über ihre von der Liebe gestohlenen Träume reden.“

„Ihre was?“

„Ihre von der Liebe gestohlenen Träume, Chad“, wiederholte Loosie, obwohl wir alle wussten, dass Chad sie auch beim ersten Mal genau verstanden hatte.

In dem Moment kam glücklicherweise Mark aus der Marketingabteilung ins Zimmer gestürmt. Besser gesagt, er humpelte herein, weil sein Knie ja wegen des riesigen Konferenztisches verletzt war, aber das klingt weniger dramatisch, also stellen Sie sich vor, er kam hereingestürmt.

„Die Server sind zusammengebrochen!“, brüllte er nach dem Hereinstürmen.

„Was heißt hier, der Server ist zusammengebrochen?“, hakte Chad nach und wirkte dabei extrem genervt … und das alles meinetwegen.

„Es ist alles zusammengebrochen, Chad, alles, die Homepage, die Mikroseiten, die Kundenseite, alles, zu viele Leute haben zur gleichen Zeit versucht, auf die Seite zu gelangen.“ Marks Stimme klang so, als hätte er ein Stück Apfel in seinen Nasenlöchern stecken, wenn Sie verstehen, was ich meine.

Chad blickte erst zu mir, dann zu Federico und Mark.

„Punkt neun Uhr seid ihr alle morgen früh wieder hier“, schrie er, bevor er aus dem Konferenzzimmer marschierte, gefolgt von Mark, der – der Dramaturgie dieser Szene zuliebe – hinter ihm herstürmte.

Die Pianistin

Beatrice Van de Broeck – 90 Jahre alt

Was ich wegen der Liebe versäumt habe? Na ja, ich habe kein Klavierstudium begonnen. Mir war 1939 ein Platz an der Juilliard School in New York angeboten worden. Wahrscheinlich hast du noch nie davon gehört, aber die Juilliard School war schon damals eine der besten Musikschulen der Welt. Einige der erfolgreichsten Pianisten unserer Zeit haben an dieser Schule studiert.

Mein Vater, ein sehr konservativer Belgier, hatte tatsächlich in Erwägung gezogen, mich gehen zu lassen, aber die Schule konnte mir nicht garantieren, dass ich nach meinem Abschluss auch Arbeit finden würde. Na ja, dass seine Tochter nach Amerika ziehen wollte, war eine Sache, aber dass sie womöglich im Anschluss an ihr Studium eine arbeitslose Musikerin sein würde, war etwas ganz anderes. Schließlich hat er mir selbst die Wahl überlassen. Entweder das zu tun, was man von mir erwartete, nämlich einen wunderbaren Mann zu heiraten, den ich wirklich sehr gernhatte, oder nach Amerika zu gehen. Natürlich habe ich zugestimmt, zu heiraten. Das war auch das Richtige, es gehörte sich so. Und mein Ehemann hat mir als Hochzeitsgeschenk einen wunderbaren Steinway-Flügel geschenkt. Darauf habe ich bis zum Tod meines Mannes jeden Tag gespielt. Möge seine Seele in Frieden ruhen.

Aber nachdem ich meinen Platz an der Juilliard School aufgegeben hatte, habe ich nie wieder Klavierunterricht genommen. Ich blieb auf dem Stand, auf dem ich war: gut, aber nicht großartig; eine Klavierspielerin, aber keine Musikerin, keine Künstlerin. Wenn es also keinen Ehemann gegeben hätte, wenn die Verpflichtung, zu heiraten und sich häuslich niederzulassen, nicht so groß gewesen wäre, wenn ich frei wie ein Vogel gewesen wäre, so wie du jetzt frei bist, du junges hübsches Ding, dann wäre das das Erste gewesen, was ich gemacht hätte. Das ist also der Traum, der mir von der Liebe gestohlen worden ist. Und wenn ich dort in New York wäre, würde ich die Daumen und alles Mögliche andere drücken und hoffen, dass ich niemals die Liebe finden würde, damit ich für immer dortbleiben könnte.

Grandmas Villa | Pepperpots Lebenstraum

„Nur weil ein Mensch weibliche Geschlechtsorgane besitzt, ist dieser Mensch nicht weniger wert als einer mit männlichen Geschlechtsorganen.“ Das war so ziemlich das Erste, was Grandma zu mir sagte, als Federico und ich sie im Pepperpots Lebenstraum, dem exklusivsten Altersheim in ganz Westeuropa, besuchten. Eigentlich ist es eher ein Luxus-Senioren-Themenpark auf einem mehr als zwanzigtausend Quadratmeter großen Grundstück, der über ein eigenes Spa, ein schwimmendes Restaurant und ein Tanzstudio verfügt. Wir waren dorthin gefahren, um Grandma und ihre beste Freundin, Beatrice Van de Broeck, um ihren altersweisen Rat bezüglich eines möglichen Problems bei der Arbeit zu bitten, aber bisher hatten wir nichts als eine weitschweifige Lektion über das aufrührerischste Thema überhaupt geboten bekommen.

„Ich habe nämlich lange darüber nachgedacht, Kate“, fuhr Grandma fort, während sie in ihrer großen Küche auf und ab ging. „Und ich nehme an, dass du geglaubt hast, deine Ambitionen und deine persönlichen Ziele aufgeben zu müssen, damit deine Beziehung zu Gabriel funktioniert.“ Federico nickte hektisch mit dem Kopf, um seine Zustimmung zu signalisieren. „Also hast du deine Vagina verleugnet.“

„Autsch“, murmelte Federico und legte schützend die Hände über seinen Schoß.

„Du bist zu einer verkümmerten Version deiner selbst geworden, zu einer halben Person, einer Sieson“ – Grandma Josephine ist eine produktive Neologistin 2 – „und was ist eine halbe Frau, Kate? Dabei musst du natürlich an die englischen Wörter für Mann und Frau denken.“

„Eine halbe wo-man ist nichts weiter als ein man, also ein Mann“, erkannte ich und stöhnte.

„In Zukunft solltest du dir immer treu bleiben, Kate, zur Hölle mit Gabriels zerbrechlichem Ego und seiner frauenfeindlichen Gesinnung. Ich wette, seine neue Freundin hat weder ihre Ambitionen noch ihre persönlichen Ziele aufgegeben.“

Dies scheint mir ein guter Moment zu sein, um anzumerken, dass sich Grandma Josephine während der ganzen Zeit, in der ich mit Gabriel zusammen war, nie wirklich für ihn erwärmen konnte. Das ist wahrscheinlich auch der Grund dafür, dass sie es nicht schafft, mir irgendetwas Verständnisvolles oder Tröstendes zu sagen oder zum Beispiel darauf zu verzichten, die Existenz von Gabriels neuer Freundin zu erwähnen, die offenbar eine ganze wo-man, also Frau, ist.

„Und jetzt verlierst du auch noch deinen Job!“, rief Grandma an Federico gewandt aus. „Das erste bisschen Stabilität, an das sie sich seit dieser verheerenden Beziehung mit diesem Gabriel klammern konnte. Und jetzt entwurzelt sie sich schon wieder, entzieht sich den Boden unter den Füßen, bringt ihr ganzes Inneres ins Ungleichgewicht, etwas, das sie sich wohl in Frankreich angewöhnt hat.“

Ich sag doch – aufrührerisch …

„Na ja, ich habe ihr noch gesagt, sie soll klein anfangen“, begann Federico, sich einzuschleimen. „Stimmt’s, Kat-kins? Jawohl, das habe ich. Ich sagte: ‚Bring Chad dazu, zu glauben, dass es seine Idee war‘, aber sie hat es natürlich trotzdem gemacht, jawohl, das hat sie, so wie ein ungestümer junger Ochse, bei dem zum ersten Mal die Hormone in Wallung geraten.“ Er setzte sich auf eines der großen, weich gepolsterten Sofas, während der vietnamesische Poolboy (dessen Rolle in Grandmas Haushalt ein wenig ungeklärt war) ihm einen Margarita servierte. Grandma und Beatrice waren schon bei ihrer dritten und trugen noch immer ihre schwarzen Lycra-Parkour 3-Outfits. Darin sahen sie aus wie Bond-Girls für die über Achtzigjährigen. Und, nur um das mal festzuhalten, Federico hatte nichts dergleichen getan. Er hatte zu mir gesagt: „Du musst gleich in die Vollen gehen, Kat-kins!“, hatte mich abgeklatscht, mich mit einem Appletini abgefüllt und dann meine sorgfältig formulierte Ghostwriter-Geschichte durch eine zweiseitige Anzeige ersetzt, in der die Leserinnen von „True Love“ aufgefordert wurden, uns zu erzählen, welche Träume ihnen die Liebe gestohlen hatte. Aber wie immer glaubte Grandma Federico und verwöhnte ihn jetzt mit köstlich aussehenden Sushi-Wraps. Mir dagegen hatte man nichts angeboten.

„Was ich wissen möchte“, fuhr Grandma fort, „ist, warum Chad überhaupt annimmt, dass Kate dafür verantwortlich ist.“ Sehen Sie? Sie redete so, als wäre es bereits Fakt, dass ich die Schuldige war. „Kannst du Chad nicht einfach erzählen, dass jemand anderes dafür verantwortlich ist, Federico? Auf dich wird er doch hören, oder?“

„Ich verstehe, was du meinst, Josephine, jawohl, das tue ich, jawohl. Aber Chad weiß, dass es Kat-kins war, denn sie hat ihm diese Idee schon vor ein paar Monaten präsentiert, jawohl, das hat sie. Und da wir gerade dabei sind, die Wahrheit auszuplaudern – und ich glaube, das tun wir –, dann muss ich wohl zugeben, dass Chad nicht immer auf mich hört, wenn wir uns bei der Arbeit befinden, nein, das tut er leider nicht. Manchmal hört dieser gut aussehende Berg von einem Mann überhaupt nicht auf mich.“ Federico wurde still und begann, die Sesamsamen von seiner Sushirolle zu picken. „Aber das ist ein ganz anderes, mich persönlich betreffendes Drama“, murmelte er. „Und ich weiß, dass es heute nicht um mich geht, heute geht es um Kat-kins. Halten wir einfach nur mal fest, wenn wir gerade beim Thema sind, und mir scheint, dass wir das sind, dass ich definitiv klarere Grenzen setzen muss, sei es auf emotionaler, beruflicher oder … körperlicher Ebene.“ Das letzte Wort flüsterte er nur noch. „Ich weiß das. Mein Therapeut weiß das. Und Chad weiß das ebenso.“ Er hielt einen Moment lang inne, um an seinem Margarita zu nippen. Ich saß immer noch auf dem Trockenen. „Denn, meine Damen, ich sag euch was, und zwar ganz umsonst, jawohl, das tue ich, wenn jemand dich bei der Arbeit für selbstverständlich nimmt, dann ist es unwahrscheinlich, dass er dich oder deine Grenzen außerhalb der Firma respektiert, jawohl, genauso ist es, aber darüber kann ich gerade nicht reden, ich kann es wirklich nicht.“ Doch er konnte es. Und wollte es dringend.

„Also hat Kate Chad bereits gefragt“, merkte Beatrice rügend an. „Und er hat Nein gesagt“, bestätigte sie. „Also weiß er genau, dass sie es gewesen ist.“ Das war ein eindeutiger Tadel.

„Wenn es euch hilft, ich habe meine Präsentation extra mitgebracht“, warf ich schnell ein und wühlte in meiner Tasche. „Ich dachte, die wär vielleicht ganz hilfreich, wenn wir überlegen, wie wir meinen Job retten können.“ Vorsichtig, so, als wäre es eine Schatzkarte, rollte ich das große Papier auf und legte es auf den Couchtisch, damit alle es sehen konnten. Dann trat ich einen Schritt zurück, um es mir noch einmal genau anzuschauen. Die anderen schnappten nach Luft. Allerdings nicht so, wie ich erwartet hatte. Grandma hielt die Hand vor Augen. Beatrice fiel fast hintenüber, und Federico biss sich in die Faust.

„Was ist das?“, kreischte Federico und drehte das Papier auf dem Tisch hin und her, um herauszufinden, wo oben und unten war. „Das ist nicht dein Ernst, Kat-kins, oder? Was ist das denn für ein Scheiß! Das sieht aus, als wärst du in der örtlichen Vorschule gewesen! Hast du das verzapft, Kat-kins? Hast du?“ Ungläubig schüttelte er den Kopf. „Hast du ein paar geistig minderbemittelte Kleinkinder gebeten, diese wichtige Geschäftsidee für dich aufzusetzen?“ Jetzt fing er schon an, laut zu werden. „Hast du gesagt: ‚Ihr Kinderlein, ihr kleinen Kinderlein, die ihr Schwierigkeiten mit dem Lernen habt, kommt alle her, ihr englischen Kinderlein. Hier habt ihr eine Packung Buntstifte und einen DIN-A3-Block. Nehmt vorher noch einen ordentlichen Schluck von diesem süßen Energydrink, ihr englischen Kinderlein, und dann malt ihr mir was total Bescheuertes und VERSAUT MIR MEINE KARRIERE!!‘“ Inzwischen war er krebsrot angelaufen.

„Na ja, Federico“, flüsterte ich, „ich bin mir nicht sicher, ob du englische Kinder oder nicht doch lieber britische Kinder sagen solltest. Das ist irgendwie eine Grauzone.“ Ist es wirklich. „Und ich glaube, dass meine Präsentation … fesselnd ist.“

„Kat-kins Winters, du hast mir erzählt, du hättest eine Power-Point-Präsentation ausgearbeitet! Und fang jetzt nicht wieder an zu heulen, Kat-kins“, sagte er und hob drohend den Finger. „Ich sehe schon, wie sich in deinen Augen wieder kleine Seen bilden. Da sag ich ihr einmal“, meinte er an Grandma gewandt, „ein einziges Mal, dass ich finde, sie sieht nett aus, wenn sie weint, aber jetzt kann ich mich schon gar nicht mehr erinnern, wann ich sie das letzte Mal nicht hab weinen sehen.“ Er seufzte schwer. „Und was sollen die Leute von dir halten, wenn sie dich jeden Tag heulen sehen, hm? Ich sag dir, was sie machen werden, Kat-kins. Sie rufen WaterAid an, jawohl, das werden sie tun. Sie rufen bei dieser fantastischen Organisation an, die sich auf H₂O spezialisiert hat, und werden sagen: ‚Hey, Leute, ihr Problemlöser, ich habe eine Lösung für den Wassermangel auf dieser Welt gefunden. Da ist diese britische Heulsuse, die nicht aufhören kann, Tränen zu vergießen.‘“ Sehen Sie, es hieß doch „britisch“. „Und ehe du dich versiehst, hat man dir ein komplexes Wasserversorgungswerk an deine Tränendrüsen installiert, das deine Tränen in ein großes Reservoir leitet. Wir alle werden aus dir trinken, Kat-kins. Deinen Job zu retten wird noch die geringste deiner Sorgen sein, denn die Leute werden dich nur noch den menschlichen Springbrunnen nennen. Sie werden versuchen, dich zu bewässern. Kleine afrikanische Kinder werden dir überallhin folgen, dich verehren und dich wie einen Miniaturbuddha streicheln, und das Spritzverbot wird endlich aufgehoben werden.“

„Ich dachte, ich hätte dich besser erzogen, Kate“, tadelte mich Grandma, während sie versuchte, meine mit Bunt- und Filzstiften hingekritzelten Worte zu entziffern. Ich persönlich fand es schwierig, zu sagen, ob sie mich tatsächlich besser erzogen hatte als eine bunte A3-Präsentation. Auf jeden Fall hat sie mich besser erzogen als meine Eltern, aber die sind auch wirklich merkwürdig und fast immer weg. Sie nennen sich „Friedliche Extrem Gewaltfreie Gefährliche Umweltaktivisten“ (FEGGUs), aber ich weiß genau, dass sie nicht gewaltfrei sind, und letzte Woche habe ich Bilder von ihnen in den Channel-4-Nachrichten gesehen. Sie befanden sich an Deck eines erst kürzlich beschlagnahmten Rettungsschiffes, das in einen Hafen im Gazastreifen eingelaufen war. Mein Dad hatte eine rambomäßige Kriegsbemalung aufgelegt, und über das, was meine Mutter getan hat, sollten wir besser den Mantel des Schweigens hüllen. Sagen wir einfach nur, dass sie hin und wieder das Gefühl hat, dass es dem Frieden am meisten dient, wenn sie ihre Brüste entblößt. Meine Kinderstube, die ich bei Grandma genossen hatte, war also besser, als mit meinen Eltern herumzuhängen, aber besser als eine DIN-A3-Präsentation? Da war ich mir nicht hundertprozentig sicher.

„Also, Kate, Schätzchen, wenn du deinen Job behalten willst, dann solltest du mit etwas aufwarten können, wozu Chad nicht Nein sagen kann, ein Star-Interview oder ein Exposé. Das würde ich an deiner Stelle tun.“

„Du könntest etwas über mich schreiben“, schlug Beatrice vor. „Wenn ich die Chance hätte, mir das zurückzuholen, was die Liebe mir gestohlen hat, dann würde ich an die Juilliard School of Music gehen. Meinst du, das wäre möglich?“, fragte sie und sah Federico an. „Wir könnten dorthin fliegen, und Kate könnte einen Artikel darüber schreiben.“

„Alles ist möglich für solch eine fantastische Dame, wie du es bist, vor allem für eine, die mit solch geschickten Fingern der Klaviatur des Lebens so wunderbare Töne entlocken kann.“

„Denn zu meiner Zeit hat man sich nicht so auf sich selbst konzentriert, wie ihr es heute tun könnt. Selbst wenn wir Hobbys hatten oder es Sachen gab, die wir richtig gut konnten – Bereiche, in denen wir Einzigartiges geleistet haben, so wie ich am Klavier –, dann hatten die zurückzustehen, wenn wir geheiratet haben. Niemand hat das je laut gesagt. Niemand hat verkündet: bis dass der Tod euch scheidet, und jetzt gibst du dich und all deine Hobbys auf. Von Frauen wurde einfach erwartet, dass sie sich zuerst um andere Menschen zu kümmern hatten. Ich glaube, ihr Mädels von heute wisst gar nicht, wie glücklich ihr euch schätzen könnt.“

„Stimmt genau“, bekräftigte Grandma. „Nur sehr wenige Frauen verfolgten ihre eigenen, unabhängigen Ziele, als Beatrice und ich noch jung waren. Und, Beatrice, das ist zwar sehr nett von dir, meine Liebe, aber du bist nun nicht gerade Brad und Angelina. Nein, Kate muss über eine Frau schreiben, die bereits mit den Konventionen gebrochen hat, die die Grenzen ausgereizt hat, die sozialen Gedankengebäude infrage gestellt hat, all die Dinge, von denen ihr jungen Frauen heutzutage profitiert. Da fallen einem spontan natürlich sofort ein paar Namen ein: Coco Chanel oder sogar Edith Piaf oder … Delaware!“ Grandma reckte die Faust in die Luft. „Kate muss mit Delaware O’Hunt reden.“